QUE TROUVEREZ-VOUS DERRIÈRE LA PORTE ?



Vous trouverez du coeur, du bonheur, de la colère aussi parfois...

Vous trouverez de bonnes et belles choses pour les papilles et les yeux...

Vous trouverez des mots, les miens et ceux des autres...

Vous trouverez de très étranges univers, des mondes imaginaires, de la folie...

Vous trouverez le passé, les légendes, les coutumes de nos terroirs et des peuples lointains...

Vous trouverez mon univers, mes proches, mes compagnons à 4 pattes...

Vous trouverez... MOI... et c'est tellement de choses que je vous les laisse découvrir par vous-même...

Poussez la porte.....

jeudi 15 janvier 2009

PROTÉGEONS NOS FORÊTS



Je suis comme le petit chien d’obélix, Idéfix …. Quand on abat un arbre, il pleure ou …. il mord !


Moi aussi je déteste quand on tue un arbre ! J’ai la chance d’habiter un Parc Naturel Régional, les habitats traditionnels et les paysages y sont protégés…. On doit par exemple garder les haies bocagères, même si certains les laissent mourir sous les ronces……. 
Nous avons plein de petits bois où rodent des chevreuils et des sangliers, des blaireaux, des renards, des belettes, des lièvres…. Je suis une chanceuse !

Mais je sais qu’en de maints endroits, les bois et futaies on dû céder leur place aux lotissements… tous identiques… sans âme…. Je le sais parce qu’avant d’emménager dans ma petite longère Normande, j’habitais un de ces lotissements, anciennement joli verger ……………  
Sachons sauvegarder nos espaces boisés …. Parce que c’est là que vivent les fées et tout le petit peuple…. Vous n’y croyez pas ? Croyez au moins que sans la force de nos arbres, tout autour de vous se fragilisera…. Et ça, ce n’est pas une illusion…..


Original image: 'Morning flight'  http://www.flickr.com/photos/28734213@N00/2942616600 by: Niklas Sjöblom

Voici un très beau poème de Jules Supervielle pour clore cet appel au secours …

« Le petit bois



J’étais un petit bois de France
Avec douze rouges furets,
Mais je n’ai jamais eu de chance
Ah ! Que m’est-il donc arrivé ?


Je crains fort de n’être plus rien
Qu’un souvenir, une peinture
Ou le restant d’une aventure,
Un parfum, je ne sais pas bien.



Original image: 'Here be faeries...'  http://www.flickr.com/photos/21222992@N00/157065735 by: Barry

Ne suis-je plus qu’en la mémoire
De quelque folle ou bien d’enfants,
Ils vous diraient mieux mon histoire
Que je ne fais en ce moment.




Mais où sont-ils donc sur la terre
Pour que vous les interrogiez,
Eux qui savent que je dis vrai
Et jamais je ne désespère.


Mon Dieu comme c’est difficile
D’être un petit bois disparu
Quand on avait tant de racines.
Comment faire pour n’être plus



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